So sah ich Bucalemu im Jänner 2007. Mit Francisco und Jao. Wir haben geredet, gelacht und wohl auch einiges getrunken. So aufgeregt waren wir, dass wir uns endlich nicht nur in Wien, sondern auch in Bucalemu begegnen und sie mir ihre Welt zeigen konnten.

Eine Welt, die nur aus Horizont besteht. Und dem Pazifik, der "dies endlos lange Brot knetet, das Chile heißt." (Pablo Neruda)


Der Ort


Der Strand


Das Haus meines Freundes


Francisco und ich - nach der Hochschwab Südwand

Was ist geblieben - außer meinen Träumen?



Helft uns helfen! "Unserem Freund aus Bucalemu!"

Konto: Tonninger/Erdbebenopfer Bucalemu, Erstebank, BLZ 20111, KontoNr. 30033319752
IBAN: AT572011130033319752, BIC GIBAATWWXXX

Danke!

Immer noch und immer wieder ... ein Kapitalverbrechen im wahrsten Sinne des Wortes. Und kein Hahn kräht danach ... in diesem Ort aus Narren und Funktionären.

Im Hafen von Rovinj fand ich meine Farben. Ein Ruderboot schaukelte wie ein muschelbesetztes Riff im schattigen Blauschwarz des Abends, der diesmal direkt aus dem Wasser kam.


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Irgendwann verließen wir unsere Höhle und traten in den Nebel hinaus. Es war so still, wie es nur sein kann, wenn es regnet im weglosen Gebirg. Beinahe antriebslos bewegten wir uns nach Stunden wieder hinunter ins Tal, wo unsere Twitter- und Facebook-Freunde warteten.

Kunst kommt von Können oder "Wie beim nächtlichen Elfmeterschießen in Buch am 15. August des Jahres 2009 ein Bacon passieren konnte, bleibt nicht nur mir ein Rätsel".



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Einige Tage lebten wir von Wasser und wildem Rosmarin an den Hängen des Montsant. Verirrten uns im Dickicht alter Pilgerpfade und begegneten im "Clot de Cirer" dem Widder mit seinem goldenen Vließ. Was lag in der Luft, dass die Vögel selbst nächtens hier nicht zur Ruhe kamen?

Wir taten unser Bestes und packten den Tag voll bis er aus allen Nähten platzte. Wer wir waren, werden wir bald vergessen haben. Nicht jedoch den Blick, den wir teilten. Und die Geschichten, an denen wir uns hinunter hangelten in die Zeit. Und das Lachen, das auch dann noch leicht saß, als der Sonnenball langsam an Fahrt verlor und - von den meisten unbemerkt - im Fuschlmeer versank. Zurück blieb eine Frage, die an diesem Abend keiner von uns berühren wollte.

In welcher Runde werden wir uns wiedersehn? Und wann ... ?



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Gestern, endlich, bei Maria Lassnig im MUMOK. Für alle, die die Ausstellung nicht sehen konnten, sei die Lektüre ihrer Tagebücher von 1943 - 1997 ("Die Feder ist die Schwester des Pinsels") ans Herz gelegt, aus denen uns Christoph Grissemann vorlas. Würdiger Abschluss und versöhnlicher Kontrapunkt zur völlig uninspirierten Interviewkonserve, die der von allen in den Himmel gelobte Kurator und Herausgeber eben dieser Tagebücher Hans Ulrich Obrist im Gespräch mit der Künstlerin fabrizierte.

Eigentlich eine Frechheit. Aber das traut sich - hier wie anderswo - natürlich niemand laut zu sagen.



Um es mit der großartig alters- und schnörkellosen Lassnig zu sagen: "Wir lieben selbstbewusste Leute, weil sie uns das Denken abnehmen."